Warum ich schreibe
Das vereinfachte Chinesisch stirbt
Im Laufe der Menschheitsgeschichte sind viele Sprachen entstanden, von Menschen verwendet worden und schließlich verschwunden.
Und jetzt glaube ich — oder vielleicht bin ich mir sicher —, dass das vereinfachte Chinesisch stirbt.
Ich meine damit nicht, dass Menschen aufhören werden, Chinesisch zu sprechen, oder dass das vereinfachte Chinesisch verschwinden wird.
Ich meine eine andere Art von Tod.
Als Schüler surfte ich leidenschaftlich gern im Internet. Verglichen mit heute waren das wunderbare Jahre. In der Welt des vereinfachten Chinesisch gab es viele Websites, Foren und Onlinegemeinschaften aller Art. Das Internet war viel freier als heute. Man konnte online über Ideen sprechen, die sich gegen die Kommunistische Partei Chinas richteten, und mit chinesischen Suchmaschinen nach solchen Informationen suchen.
In den Anfangsjahren des chinesischen Internets konnten wir Google, Wikipedia und YouTube aufrufen. Es gab auch PPLive — ich erinnere mich, dort einige koreanische Popmusiksendungen gesehen zu haben —, Tianya, Tieba und unzählige Foren im gesamten chinesischsprachigen Internet. Wir konnten frei über viele Themen diskutieren, die im heutigen chinesischen Internet nicht mehr erlaubt sind.
Selbst um 2013 und 2014 konnten wir noch viele internationale Apps wie Instagram, WhatsApp, LINE, Telegram und andere herunterladen und nutzen.
War das ein Geschenk der Kommunistischen Partei Chinas an die Welt des vereinfachten Chinesisch?
Nein.
Die Kommunistische Partei Chinas hatte einfach nicht genug Macht oder die nötigen Fähigkeiten, um die Freiheit auf dem chinesischen Festland vollständig zu kontrollieren und zu unterdrücken. Es war kein Geschenk. Und das ist schlicht eine Tatsache.
Ende der 1980er- und Anfang der 1990er-Jahre veränderte sich Osteuropa grundlegend, und die Sowjetunion zerfiel. China war damals noch arm, und die Kommunistische Partei Chinas war weitaus weniger mächtig als heute. Sie verfügte über viel weniger technische und finanzielle Mittel. Es gab vieles, das sie kontrollieren wollte, aber schlicht nicht kontrollieren konnte.
In dieser Zeit und den darauffolgenden Jahren entstanden viele Internetprodukte.
Was ist Jahrzehnte später aus der Welt des vereinfachten Chinesisch geworden?
Wenn Chinesen über Politik oder andere ernste Themen sprechen wollen, können sie manchmal nicht einmal direkt vereinfachtes Chinesisch verwenden. Stattdessen müssen sie auf Pinyin ausweichen. Manchmal funktioniert selbst das nicht. Ein Internetdienst kann sie daran hindern, Informationen zu veröffentlichen, ihre Texte löschen oder sogar ihr gesamtes Konto entfernen.
Im Laufe der Jahre ist eine gewaltige Menge an Informationen in vereinfachtem Chinesisch entstanden und dann durch den Totalitarismus wieder verschwunden.
Ich habe das oft erlebt.
In der heutigen Welt des vereinfachten Chinesisch ist jede Website und jede App, die in China betrieben werden darf, faktisch Teil des Kontrollsystems der chinesischen Regierung geworden. Gleichzeitig sind viele Informationen auf diesen Diensten für Menschen mit ausländischen Telefonnummern unzugänglich.
Dadurch wird das Internet in vereinfachtem Chinesisch zunehmend vom Rest der Welt isoliert.
Ich glaube, dass in einem kommunistischen Land die Erinnerung selbst illegal werden kann.
Wer das genauer untersucht, findet möglicherweise weniger Aufzeichnungen über das tatsächliche Alltagsleben in der Sowjetzeit als im zaristischen Russland. Dasselbe geschieht in der Welt des vereinfachten Chinesisch.
Die Menschen erinnern sich nicht daran, was vor hundert Jahren geschah. Sie wissen nicht, wie die Gesellschaft vor Chinas Reform- und Öffnungspolitik wirklich war. Sie verlieren sogar ihre Erinnerungen an die Jahre 2020–2022, als hätte es die Lockdowns nie gegeben.
Wie einer der Parteislogans in 1984 lautet:
„Wer die Vergangenheit kontrolliert, kontrolliert die Zukunft; wer die Gegenwart kontrolliert, kontrolliert die Vergangenheit.“
Nicht nur Gedanken können illegal werden.
Erinnerung kann illegal werden.
Wenn das Ökosystem einer Sprache stirbt, stirbt die Sprache selbst. In dieser Lage befindet sich das vereinfachte Chinesisch jetzt.
Ich glaube, eine Sprache hat Tiefe.
Was Menschen schreiben, diskutieren, erschaffen und festhalten, wird Teil dieser Tiefe. Es ist das, was sie hinterlassen. Es ist der Beweis dafür, dass sie hier waren.
Wenn diese Dinge immer weiter verschwinden, wird die Sprache immer dünner.
Als Ingenieur ist mir noch etwas anderes aufgefallen.
Ein freies Internet ist von Natur aus entkoppelt. Menschen können ihre eigenen Websites, Foren, Gemeinschaften und Produkte schaffen. Diese können unabhängig voneinander wachsen, sich verändern, scheitern oder verschwinden.
Zensur wirkt in die entgegengesetzte Richtung.
Zensur ist wie eine riesige Middleware-Schicht, die zwischen das geschoben wird, was Menschen frei erschaffen, und die Nutzer, die darauf zugreifen wollen. Sie versucht zu bestimmen, was die Nutzer erreichen darf und was nicht.
Während immer mehr Produkte, Gemeinschaften, Ausdrucksformen und Sonderfälle entstehen, wächst diese Middleware mit ihnen.
Sie wird zu einer gewaltigen und chaotischen Kopplungsschicht.
Zensur wird zu technischen Schulden.
Und das gesamte Ökosystem muss fortlaufend die Zinsen für diese Schulden zahlen.
Wenn Informationen, Erinnerungen, Auseinandersetzungen, Aufzeichnungen und alles andere innerhalb einer Sprache immer weiter verschwinden, bleibt nur eine dünne Oberfläche übrig.
Diese Oberfläche wird immer dünner.
Ich möchte eine Geschichte erzählen.
Als ich ein Kind war, erzählten mir ältere Menschen, dass die chinesische Gesellschaft in den 1980er- und 1990er-Jahren viel offener und freier gewesen sei.
Ich hörte ihnen zu, hatte diese Zeit aber selbst nie erlebt.
Jahre später war ich erwachsen und begann zu arbeiten.
Dann geschah etwas Seltsames.
Jüngere Schüler und Studenten begannen, mir von der Zeit zu erzählen, in der ich jung gewesen war.
Sie sagten mir, wie viel Glück meine Generation gehabt habe. Damals hätten wir Google nutzen und auf viele Teile des weltweiten Internets direkt zugreifen können. Für sie wirkte das Internet meiner Jugend viel freier als das, mit dem sie aufgewachsen waren.
Und plötzlich wurde mir klar, dass ich in derselben Geschichte zur älteren Generation geworden war.
Nicht ich hatte ihnen gesagt, dass meine Zeit freier gewesen sei.
Sie sagten es mir.
Ist das nicht ironisch?
Das freiere China der 1980er- und 1990er-Jahre kannte ich durch die Erinnerungen der Menschen, die es erlebt hatten.
Jetzt wird auch das freiere Internet, das ich selbst erlebt habe, zu einer Erinnerung.
Wenn die Aufzeichnungen einer Zeit verschwinden, wird eine lebendige Vergangenheit allmählich zu einer Geschichte: zu etwas, das eine Generation der nächsten erzählt.
Das meine ich, wenn ich sage, dass eine Sprache dünner wird.
Was einmal da war, wird zur Erinnerung.
Dann beginnt selbst die Erinnerung zu verschwinden.
Deshalb möchte ich einige Wahrheiten aufschreiben und für die Menschen der Zukunft bewahren.
Darum schreibe ich.
Dieser Text ist eine Hommage an George Orwells Warum ich schreibe.
